Las abandonadas

LAS ABANDONADAS

Cómo, me dan pena las abandonadas, 

que amaron creyendo ser también amadas. 

Y van por la vida llorando un cariño, 

recordando a un hombre y arrastrando un niño. 

Como hay quién derribe del árbol la hoja, 

y al verla en el suelo, ya no la recoja, 

y hay quién a pedradas tire el fruto verde, 

y lo eche rodando después que lo muerde. 

Las abandonadas son frutas caídas, 

del árbol frondoso y alto de la vida, 

son más que caídas, fruta derribada, 

por un beso artero, como una pedrada. 

Por las calles ruedan estas tristes frutas

como maceradas mansanas intutas

y en sus pobres cuerpos antaños surgentes

llevan la indeleble marca de sus dientes. 

Tienen dos caminos que escoger

el quicio de una puerta honrada

o el harén del vicio, 

y en medio de tanto, de tantos rigores

hay quién al hablarles, se atreva de amores. 

Aquellos magnates que ampararlas pueden

más las precipitan para qué más rueden

y hay quién se vuelva su postrer verdugo

queriendo exprimirlas, si aún les queda jugo. 

Las abandonadas son como el bagazo, 

que alambica el beso y exprime el abrazo, 

si aún les queda zumo, lo chupa el dolor, 

son tristes bagazos, bagazos de amor. 

Cuando las encuentro me llenan de angustia, 

sus senos marchitos, y sus caras mustias, 

y pienso que llevan en sus arrepentimientos

un niño que es hijo del remordimiento. 

El remordimiento lo arrastra algún hombre oculto

que al ver a esos niños de blondos cabellos

yo quisiera amarlos y ser padre de ellos. 

Las abandonadas me dan estas penas

porque casi todas son mujeres buenas

son manzanas secas, son frutas caídas, 

del árbol frondoso y alto de la vida. 

De sus hondas cuitas ni el Señor se apiada, 

porque de esas cosas Dios no sabe nada, 

y así van las pobres, llorando un cariño, 

recordando a un hombre, y arrastrando un niño.

La Habana, 1908

Julio Sesto

Literatura Universal